Aunque no lo advierta
mi piel de a poco se reseca,
se descama y se renueva
para intentar una nueva primavera.
Como en una fiesta a la que
nadie me ha invitado
estoy mudando
mi piel aletargada
fingiendo que la vida ya no es nada.
Muero, trasmuto.
Soy crisálida deshaciendo mis tejidos
devorándolos, pasándome el invierno
encubierta en mi capullo
cambiando mi forma para que
ya nadie me reconozca.
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