Desgastada por el uso, agrietada por el tiempo,
maltratada por los años, hoy sólo es un recuerdo.
Porque cuanta ocasión tubo, volvió a dejar en blanco
mis renglones, mis ideas, los errores en mi banco.
Cómo quisiera tenerte para borrar tanto llanto,
para quitar de entre líneas lo que no dio a luz mi mano.
Pero es pasado y no cuenta para vivir hoy mis días
tal vez aprender de ello es la mejor osadía.
Es imposible juntar y armar de a partes la historia
como es imposible rehacer, juntando las partes rotas
raspadas aquellos días, las migajas de tu cuerpo,
es pegar hojas muertas a un árbol ya reseco.
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