Ya no cuajan en fruto
los azahares tardíos,
rozan sus pétalos mustios
recuerdos del olvido.
El viento y la llovizna
en ramas se enredaron
haciendo tierra en hojas
que en remolinos planearon.
Saldrá el sol mañana, lejano
estirando sombras por lo largo
lo que se mueve acá entre abril o mayo
allí en setiembre les enseña el paso.
El gris se va lavando en lluvias
apagando el sol ardiente del varano
acortando mis días para verte
alargando las noches para amarnos.
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