En el desierto
la noche es más noche.
El gélido viento
asevera la obscuridad
del sentimiento.
Yo que te creía todo,
yo que te creía mío
pero esta fría soledad
sólo confirma
que era todo mío
lo que sentía
lo que suponía
lo que anhelaba
lo que vivía.
Así que,
qué más da
vivir en una u otra realidad
en mis días,
confinada en emoción estéril
o en mi utopía
como deidad única
donde pueda remover
de mis entrañas
el dolor
que se apega a mis heridas.
es de noche y todos duermen.
Un huracán en mí
arrastra las nubes en las alturas
figurando mis engaños,
disipándose.
En la noche
la soledad
se siente aún más fría.
