Tomarme unos minutos para hacer,
aunque sea, un breve raconto de mis días,
mirando por encima de mis hombros,
más no por altanera ni altruista,
sólo por hacerlo a la ligera y sin decoro.
Ahora, mientras el viento sopla locamente
intentando acallar mi sondeo con insomnio
se retuercen cerraduras, ruidos morbos,
queriendo arrebatarme de ese modo.
Debiera hacer un alto en estos días
que de tanto trajín me asoma enojo,
destiempo, olvido y rebeldía
de todo lo que pierdo por la prisa
de llegar de cualquier modo.
De llegar a dónde, cuál carrera,
si los días son iguales para todos.
Veinticuatro horas dicen los relojes,
veinticuatro, igualitas para todos.
Pero entonces, dónde está la diferencia
será al transitarlas y en qué modo?
Hasta dónde llegaremos, cuál la meta?
Sin correr igual se llega donde todos.
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